În toamna asta împrăștiată pe străzi
Răsună
o baladă de dor.
Cântată de frunzele singuratice, uscățive,
A
nimănui deja –
Fără
copac, fără înaltul unde le mângâia vântul.
Au
rămas să cerșească mila străzilor
Care
le mai adăpostește la capătul pasajului.
Cel
mai obscur dintre toate.
În
toamna asta împrăștiată pe străzi,
Frunzele umblă haine, uitate de vreme,
Încă
vii, aproape muribunde,
Își
caută sfârșitul pe o bancă.
Aceeași
unde îndrăgostiții se țin de mână,
Se-mbrățișează
și își promit să rămână împreună
Chiar
și când va fi să vină Toamna…
Însă
doar frunzele știu că asta nu e adevărat.
Stau
pitite într-un colț, tăcute și cuminți
Zgribulite
de frig, îmbătate de dor,
Hoinăresc
pe străzile pustii,
Printre
pașii grăbiți ai trecătorilor nepăsători.
În
toamna asta împrăștiată pe străzi,
Frunzele
se colorează în argintiu,
Apoi
se usucă.
De
dor de primăvară.
De
suflet pustiit.
De
singurătate agonică.
Sau
de prea multă toamnă…
Marinela Lungu
17.09.2020
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu